Расстаемся с надеждами
изменить этот мир.
Все мы в нем небезгрешные
и пророк, и бандит.
Наши мысли премудрые,
в наших чувствах – расчет.
Нам до нас перламутрово
так, что не разберешь,
кто клянется, кто кается,
а кому всё равно
сохранились ли таинства:
вера, крест да вино.
Есть ли в мире пророчества,
чище детской слезы?
Лица пухнут от почестей,
путь не к храму лежит.
Нищий дремлет у паперти.
Сон придаст ему сил.
Скольких душ этих маетных
стороной обходил.
Не чужинцы мне, вроде бы,
и не злобные псы.
Даже, если жизнь пропили,
пропитала их жизнь.
Кого желчью завистливой,
кого гнилью чинов…
Не ищите на лицах их
орденов, адресов…
Как они в неизбежности,
кто отесан, кто нет
канем камнями в вечности,
гражданин и поэт.
Расставаясь с надеждами
изменить этот свет,
мы трепещем и держимся
здесь подобно листве.
А когда ж в невесомости
над землей закружим,
пусть за души помолятся,
прослезившись, дожди.