Мне, рожденному в первый день ноября,
Осень вроде должна быть родной, как мама...
Только вот все старанья и муки зря,
Осень, я не люблю тебя! Мелодрамы,
Слякоть и грусть в душе...
Это все не по мне! Я лету
Предан. Но шпага, выпад. Туше.
Я лежу. Кажется, будет вендетта.