Гроза в Стамбуле
Босфор отливает свинцом
и тучи, как перед концом
беспечного мира,
нависли…
И ветер бьёт прямо в лицо,
желания спутав и мысли.
А в чёрных, как смоль, облаках
незримого бога рука
искрящие молнии мечет…
И рушится ливня река,
как Армагеддона предтеча.
Всё падает, стонет, трещит,
но гнев божий неистощим,
он крутит, как щепки, паромы…
И только молитва, как щит,
ещё сберегает нас робко.
Как в кокон, закутав в туман
мечети, кресты и дома,
и чаек безумные стаи
от бури, сошедшей с ума,
неведомый кто-то спасает.
А в горле волнения ком,
когда вдруг из-под облаков
нечаянный лучик пробьётся…
И сразу на сердце легко
от предощущения солнца.