Там тополя роняют лист
В умолкшие фонтаны,
Спит город – важен, тих и чист –
Под утренним туманом,
И тот же дом, и тот же я
В наивных снах мечтаю,
Что вдруг не будет сентября,
Что всё вернётся к маю,
И снова лета жернова,
Коленки в свежих ранах,
И раскалённая Москва,
И пустота в карманах…