...а мне стихи ночами снятся
про жизнь, про счастье, про любовь,
и неохота просыпаться,
не захватив с собою строф.
Но сон – капризная натура,
стихи навынос не даёт –
такая в нём сидит культура:
пока я сплю, она цветёт.
Не подкупить ли подсознанье:
Cafe, Cognac, Cigare?
А вдруг не так поймёт желанье?
Не хватит ли меня удар?
Попробую обнять. Что выдаст?
Стих долгожданный, наконец?
И может всё-таки навынос?
…
Увы!
Обрывки памяти…
На вес