Вопрос.
Миллион несчастий.
Я стер свои пальцы о кисть.
Кто я, художник,
Писатель?
Холст - рамки моих границ.
Вырисовывал душу по струнам.
Я старался услышать мотив,
Фальшивил и комкал, не думав,
Словно свой незаконченный стих.
Я жил, надевая сто масок.
Каждый час менялся я сам
От слов цвета алой краски,
От благ, о которых мечтал.
Незнакомец из зеркала смотрит,
Не мое, не родное лицо.
Душа болью корчится, ноет.
Белый холст- это я, вот и все.
Вопрос.
Миллион несчастий.
Я стер свои пальцы о кисть.
Я нашел свой ответ в одночасье.
Я просто пустой белый лист.