Не слыша голоса, не видя твоих строк, пытаюсь выжить...
Седеют волосы, не чую рук и ног, но будто слышу,
как тёплая твоя рука моей коснулась осторожно,
а голова моя слегка к твоей клонилась в муке сложной.
Надежда ложная моя: ведь снова близости не будет.
Пусть всё отрезала я зря, придётся сникнуть в плене буден.
И мифом был бы мир у нас, когда предвиделась разлука -
твой пыл любви уже угас, к чему уж мучиться в потугах...
Не думай только, что протест, который высказала бурно,
он изнутри меня не ест за то, что сделала сумбурно.
Но видит Бог, что я права, так защищаясь неумело,
слова застыли на губах, но что ж теперь осталось делать...
Прости, но всё к тому и шло: нам угрожало расставанье,
в те дни молчание твоё во мне усилило страданье.
А скрипку плачущей любви в чехле подальше я упрячу -
зови удачу, не зови, - смирившись с роком, лишь заплачу...
И в след прощанию с тобой я не возьму слова обратно,
что идеальная любовь всё ж невозможна - мне понятно.
Когда-нибудь наступит срок, мы позабудем друг про друга...
Но это будет мой итог. Вернее, просто смертью будет.