ВОЛОДЕ БОРДЮГОВУ
посвящается
Антоновские яблоки в траву
с ветвей провисших шлёпаются глухо,
и светлый, будто нимб святого духа,
Туман легко уходит в синеву.
Но как бы ни был долог этот час,
его мне неизбежно не хватает.
Меня за садом женщина встречает,
и листопад не огорчает нас.
Как руки её плачут на плечах!
Как кудри источают запах хлеба!
За что такую осень дарит небо?!
Зимою мне привидится в ночах,
как плыл туман прозрачно в синеву,
как постепенно росы холодали,
как с грузных веток глухо опадали
антоновские яблоки в траву...