Ещё не прОбил час быка,
Ещё не прОбил час бессонниц,
И вереницей мрачных зомби
Бессонницы в пути, пока
Не омертвели горизонты.
Питает их иной пиит,
Кого испепелила пресса,
Чьи отпылали корабли,
Сгорели тексты дивных песен
И забракованные пьесы.
Вечерний шАбаш в дворе -
Как сходка тайная масонов,
Чтоб души грязные погреть
О ночи гениев бессонных,
Страдающих, как на костре.
Бессонница, что пожирней,
Та, что терзала драматурга,
Кричит: ещё, мол, пару дней -
Покончат с ейным демиургом.,
Кто наверху - тому видней!
...
Но превратились ведьмы... в муз,
И победила чья-то воля.
Выходят, презирая тьму,
Пилат и Мастер, грозный Воланд,
Плоды Его бессонных мук.