кажется,
воспламеняешься с живописью,
наводимой на бумажного цвета
холст.
обвей,
но гретые пальцы,
пробегавшие по спине небрежно
остались так далеко.
но видишь,
как в наших окнах
одновременно зажигается свет?
с тем осознай,
когда ты есть на листе -
ты
за километр
слышна мне.
обвей и нарисованные силуэты собьются в дребезги.
запах твой останется на плечах.
моя любимая солнцем, надеюсь на свет,
надеюсь, ты не померкнешь
в тусклых,
окутанных ночью
глазах.
и нет слова бумажного,
хрупкого,
что опишет нас,
моя любимая солнцем,
любимая солнцем
всегда.