Каким коротким вышло лето -
лишь горстка сказочных минут
и люди фенечки-браслеты
из нитей солнечных плетут,
стихи закатывают в банки
и консервируют уют,
пока в углу томятся санки,
перчатки с полок достают.
Я и сама не знаю что там -
за гранью первого числа.
Сентябрь, сыгранный по нотам
со мной разделит пополам
тепло, что ляжет на бумагу,
цвета последние храня.
Кого быстрей покинет август -
меня?