Не стало поэта в последний день лета,
Ей очи могила от солнца закрыла,
Но скрыла ль могила,все то,что с ней было?
Те слезы и чувства,что стали искусством?
Ее стихи живут среди полыни,
Как капли горькой крови на рябине,
Как крики птиц,кружащихся над полем,
Ее стихи о тяжкой женской доле,
Об одиночестве, любви и страсти,
О поиске судьбы и счастья
Маринина душа не умерла,
Она всегда крылатою была,
Как одуванчик легкой и беспечной,
И созданной для жизни вечной
И не было светлее человека
В оковах бурного серебряного века