Там листья-перевёртыши приманивают осень,
морошкой разрисована кайма седых болот,
на замшевых рогах-ветвях край неба держат лоси.
Тебя не знает там никто, а ты – наоборот.
Ступаешь тихо-бережно – по миру, что не создан
(а может быть является старейшим из миров),
иллюзия прекрасна, но... вернуться слишком поздно:
зима близка и сквозь неё путь долог и суров.
Твой сон сорвётся, как всегда, под буйство технологий:
будильник, кофеварка, душ, и двадцать первый век.
Но ты всё ищешь вариант – а вдруг ошиблись боги
и дом твой там? Пора идти, пока не стаял снег...