Да, ты поэт, чего же боле,
Что можно тут - ни дать, ни взять,
Поэтом быть - ещё не горе,
Вот было б только что сказать!
Сквозит, иль даже дует ветер
В словах у многих -пустота,
Хоть образ даже чист и светел,
И спит святая простота,
Но не затем пером с рукою
Сподобил вас водить Господь,
По чистому бумаги полю,
Чтоб просто что-то в нём молоть!