Солнце пыжится пробкой.
В речке плещутся снеди.
Утомлённые водкой,
Спят рыбацкие сети.
Дело даже не в водке -
В зарисовке мотива,
На которую лодки
Выплывают картинно.
Смысл картинной морали,
Это музыка в были:
Ничего не украли.
Никого не убили.
Птичьи нежные трели
В сине-жёлтом овале
Дописать не успели
И не дорисовали.
Впрочем, как и рутину
В красках крови и смерти.
Вот такую картину
Вижу я на мольберте...