Прошло шесть лет, а я все помню.
Как среди солнечного дня,
Стояла близ доски и скромно
Писала-третье сентября.
А в полуметре, хитро щурясь,
С очками-дужку закусив,
Сидел знаток литературы,
Глядел как ровен мой "курсив".
Я помню так же, средь урока,
Она вдруг крикнула: "Читай!
Что написала ты про Блока?
Ты шире мыслишь, отвечай."
И до сих пор тот запах мела,
Я помню. Вечер декабря.
Она одна со мной сидела,
Глядела грустно на меня.
"А, знаешь, я вас покидаю...
Не тот уж возраст, ты пойми.
Мне лестно очень, что читаешь
И думаешь не как они."
Я помню в тот момент стирала,
С доски знакомой, букв узор.
И не совсем воспринимала
Столь откровенный разговор.
Прошло шесть лет, но помню четко
Как я рыдала, а она,
С укором глянула : "Девчонка!"
И вдруг заплакала...сама.
И до сих пор я не встречала
Хотя б похожих на нее.
На ту, что часто повторяла:
"Скажи мне мнение СВОЕ!"
Я так хотела быть такой же,
Учить детей не жить чужим.
Быть с ними даже многим строже,
Покуда каждый был б любим.
Мы все давно не те уж дети,
Погрязли в серости забот...
Я вновь пишу- сентябрь. Третье.
Две тысячи одиннадцатый год.