У ветра скверные манеры.
Упал на землю лист сухой.
Желтеют рощи, парки, скверы...
Прохожий топчет лист ногой.
Заплакал дождь на хризантемы.
Но просит творчества душа.
Не написать ли мне поэму,
осенним воздухом дыша?
Не вдохновиться ль небом серым,
за город август проводив,
пейзажам дымчатым поверив,
услышав осени мотив?
А не влюбиться ль мне в сентябрь,
гуляя под зонтом в плаще?
Перо. ...Бумага. ... Канделябр...
(Поэму назову "Декабрь").
А не влюбиться ль мне... вообще???
сентябрь 2017год.