Первый день сентября наступает на память,
словно грубый башмак на больную мозоль.
Лист кленовый ловлю, чтобы с ним прикарманить
радость этого дня, как от счастья пароль.
Стрекоза на заборчике детского сада,
запах вянущих трав, паутинки полёт.
На минуту вернуть бы, и больше не надо
ничего, если за руку мама ведет.
Впереди только свет, предвкушение чуда,
пусть обманет, но это когда-то потом.
Лист кленовый - весёлый посланник оттуда,
где навеки остался родительский дом.
Вот вприпрыжку бегут они, новые дети.
Всё иное у них, но всё так же горит
колокольчиком цвета начищенной меди
солнца круг, поднимаясь неспешно в зенит.