Я – не Цветаева, а Вы – не Эфрон,
Но пишу стихи, от любви, пылая.
Словно, вусмерть, опьянена вином,
В пламени страсти, вечно, сгорая.
Облик Ваш мне издавна знаком,
И Душа такая, трепетно-родная.
Наблюдаю за поступками, тайком,
Понимая, что давно, увы, чужая.
Не бывать под дамским каблуком,
Картой выпала дороженька пустая.
Не обделены харизмой и умом,
Не прельщает клетка золотая.
Эфимерна стала женская любовь,
Сердце молодо, а голова седая.
Но по-прежнему вскипает кровь,
Чувства яркие, вновь предвкушая.