Я так верила, что мир строился из любви,
что она созидание, сила сама и вечность.
Только мир оказался вовсе не безупречным.
А любовь бездыханно смотрит с сырой земли.
И не будет надгробья. Некому хоронить:
уцелевшие убегут получать медали,
а другие, что помнят, сами на поле пали,
не способные чувства прошлого отпустить.
Молчаливые помнят всё на разрыв души.
Им бы выкричать боль, но из лёгких скупые стоны.
Вспоминая былое, смиренно впадают в кому.
Всё равно с этой чёртовой памятью им не жить.
Так непросто принять, насколько бывал ты плох,
но назад не вернуться, мыслями возвращаясь.
Потому ухожу, не жалея и не прощаясь,
в тот момент, как любовь испускает последний вздох.