****
Дни прорастают как секвойя,
и пропадают, словно мысль.
Там, где срастаемся с тобою -
шумит камыш, елозит мышь.
До журавлиных перекликов,
до неудавшегося «пусть» -
ещё расти росе и лыку,
ещё считать года и пульс.
Ещё блуждать неутолимо,
своим огнём миры тепля.
У Бога сказочная глина.
И сложенные векселя.