Лежать меж высоких трав,
В бездонную синь смотреть,
И думать, что трижды прав,
Смирившись со словом «смерть».
Понять, что твоя судьба —
Травинка, пустяк, штришок.
Как пух улетит со лба,
Так с губ улетит стишок
И сгинет… А может нет!
Падёт средь другой травы,
Где так же вот, на спине,
Быть может, лежите Вы,
И смотрите в ту же синь,
И видите тот же сон.
Качнётся слегка полынь,
Отдаст зверобой поклон,
И веки смежит покой,
И кажется, сладко спишь,
А сам уже стал травой,
В которой теперь лежишь.