Стрижи летают низко над землёй,
туманное бельё течёт ручьями,
темнеет в перелеске сухостой,
подрагивая колкими плечами.
А где-то у криницы до утра
ещё воркует голубь с голубицей,
сквозь петли подсинённого шатра
рассветный луч продёргивает спицы.
И вяжет нам дневное полотно,
вплетая можжевеловое лето.
Пока дождём не застило окно
и рюмки не достали из буфета.
Не бросили скатёрки кружевной,
морозцем отдающие просторы.
Десятки яств, до рыбы заливной,
не ставили, как фразы в разговоры.
Пока не разметалось серебро
снежинок, уносящих день в унылость.
Нам в сенцах яблок полное ведро:
мирского лета дар и Божья милость...