Поэзия - ты вечная вдова!
Хоронишь нас, нисколько, не жалея.
И, это, не случайные слова,
От, нас, уже, протоптана аллея
Ушёл поэт - он будет не забыт.
Пока на нас, он смотрит с книжных полок.
Нет, он не умер - как солдат, убит.
Ему под сердце прилетел осколок.
Он, с тем осколком, шага не дошёл,
До линии огня - идя в атаку.
Ведь, путь его, что, тоже, был решён:
Ушёл, с поправкой, в знаки Зодиака.
Поэзия! Нам, без тебя, никак:
Иначе голос будет наш не слышен!
Нас, тоже, ожидает вечный мрак-
Пока живём, мы, говорим, мы, пишем!