И так кефирно тепло,
как буд-то с детства ожог,
Рука в прохладной тоске
ловила слов ветерок.
А муза парилась вновь,
ей не хотелось писать.
И долгожданности снов не
она сбривала...
И бурой кромкой сей лист
повис едва, над водой,
он рисовал свою жизнь
на этой бурной реке.
и понимал, унесет,
сломает осени твист,
разбудит душу.
ну, а ей все мало..
чтобы летала.
3 сент. 20.17