не придумал ничего никакого прошлого
целовались на вокзале под взглядом юной проводницы
белая ветровка пахла givenchy а дыхание араратом и клубникой
странно было бы через несколько строк заниматься другим
не этим асфальтом не этой сентябрьской дымкой
подлинно другим
как мутные гигантские лужи как горы щебня как болгарская полуакустика в углу
на что мне мухи внутри котлет
воображение зевает
оно устаёт обрабатывать реальность перерабатывать её же
нужен пинг-понг и смешанный лес
как в детском лагере «Солнечный» в 1997-м
и непременно первый альбом Чижа на магнитофоне
но из проломов в дощатом полу прорастает тугая трава
и слёзы дождя омывают и смешанный лес и столики для пинг-понга
и кто разберёт в каком году остановится дождь