Август. "Урожайный" месяц лета,
Но не на природные дары.
Ежегодной стала горечь эта
Маленькой "кошачьей детворы".
Их бросают в густоту помоек,
В заросли темнеющих кустов.
И не важно- выживет, утонет,
Человека приговор готов.
Не понять мне, как такие люди,
Просто ходят дальше по земле.
Видимо, у них стократ убудет,
Если "кошкин сад" живёт в семье .
Вы же заводили эту кошку,
Значит знали, что приплода ждать.
Так зачем доращивать немножко,
И вот так - в помойку, умирать?!
Целый день по брошеным проулкам,
раздаётся этот "детский плач"...
Вы, что бросили, для вас это прогулка,
А для них вы предавший, палач.
И едва открыв глаза для света,
Начиная ласково мурчать,
Постигают, что хозяин - это
Тот, кто сможет подло предавать..
Вы спокойно спите? Сны цветные?
Не грызёт сознание того,
Выбросив на смерть..? Они ж живые!
Совесть вам не шепчет ничего?!
( Написала в августе, для местной газеты)