Идешь с зажатой болью в кулаке,
Живёшь совсем один на этом свете.
Но теплится ещё в твоей руке
Надежда о прекрасном, тёплом лете.
Кулак, кулак и бесконечность слов,
Так много сказано, потеряно их было.
Но ты всё видишь бесконечный сон,
А ты всё веришь: солнце не остыло.
И даже знаешь, где оно живёт:
За тем большим, уже привычным домом.
Бывает оно утром не встаёт,
Но утешает этим небом новым.
И, боль не разжимая в кулаке,
(Зачем показывать – она у всех такая),
Идёшь по городу ты налегке,
Об этой жизни очень мало зная.
Один причал, один уставший дом
И души лиц таких же, как и ты.
Быть может, вспомнят о тебе, о нём,
Но всё сотрётся в мире суеты.
И, боль не разжимая в кулаке,
Ты занят мыслью о семье, работе.
Но солнце теплится в твоей руке
И сердце поднимает на восходе.