Не может язык в одно время
шершавым и ласковым быть.
Поэты на свете - такое уж племя,
по волнам эмоций и чувства все плыть.
Рассудок теряет порой свой маяк,
расчеты нужны торгашам лишь одним.
Пускай же судачат, поэт, он - чудак
и ангелу неба, и звездному рою сродни.
На нем может плащ из туманов, встречает рассвет,
но как без поэтов свой путь совершать?
На струнах, на ливнях дождей белый свет,
нанижутся капли, стихи аметистом сверкать.
Бушуют шторма и людские невзгоды, и бури,
и войны увечат, и всех без разбора калечат,
лишь только исчадие ада себя берегут, свою шкуру,
невинных детей, стариков на весах не заметят.
О, Лира поэтов! Сожмите же струны, как стрелы,
вонзятся пусть в горло войны и продажи всего,
пусть даже звучит очень громко, возможно и смело,
и вестник с поэтом, чтоб войны исчезли с земного чело.