Я пишу. Бумага терпит.
Я терплю пока что тоже.
День сужается и меркнет,
Как Шагреневая кожа.
За окном пятиэтажка,
Провода свисают с крыши…
Я пишу. О чём – неважно.
Это мало кто услышит.
Но в ленивых этих жестах,
В этих потугах незрячих
Есть какое-то блаженство
И восторг почти щенячий.
Состояние аффекта,
Эйфории достижение,
Умножение эффекта
И Вселенной постижение.
Как из собранных мной буков,
Строгих знаков препинания
Возникает чудо звуков –
Это ль мне не оправдание?
И приходит мир в движенье,
И лучи скользят по крыше.
Это ль мне не утешение
И благословенье Свыше?!
Значит, я не так ничтожен,
Не заброшен, не завшивлен.
И Шагреневая кожа
Распрямляет все морщины.
И не в тягость даже осень,
Наступившая внезапно,
Если что-то удалось мне
И, как пить, удастся завтра.
В день, когда сложу из нот я:
«Первый тайм не отыграли!
Мир не желчен, жизнь – не рвотна,
И талант непропиваем!»