перезревшие яблоки падают в шорох травы,
на пустом постаменте нагадил болеющий голубь –
по-плохому заброшенный парк, сад кровит
суицидом смородины… Хорхе, че, ола,
эту книжку ты мне моментально найдёшь –
где не смог санитар себя вынуть из смерти,
где дорожка снежка упирается в дот,
переделанный в бар на исходе столетья…
обезлюдело, но там ещё подают,
не разбавив ни бренди, ни водку, ни пиво,
настоящие кофе, стихи и уют –
умирать стоит тоже красиво…
03.09.2017
СПб