***
А жизнь проплывает, лавируя между ночами
от корки до корки затёртых, прочитанных книг –
кунсткамеры чьих-то предательств, любовей, интриг,
беспечности юной, в ошибках созревшей печали…
Не спетым куплетом на чёрточках нотного стана
побыть получилось… Зависнувшим снегом в траве,
не вышитой гладью принцессой на белой канве,
не сыгранной ролью Изольды в объятьях Тристана…
И как ни крути, не хватает уплывших мгновений,
чтоб замок песочных фантазий сберечь от волны
шипящих сомнений, несущихся с той стороны,
где правда умело сокрыта в игре светотени.
Чтоб сонм потерявшихся мыслей оформился в стаю
из белых журавликов, ставших легко на крыло,
летящих беспечно красиво туда, где тепло,
наивно, как в юности, жизней страницы листаю…
.