Ржавеют травы.
Грай на небе дряблом.
Да с гаком - в Жизнь-
Последняя Верста.
И Дом сгорел.
Горсть одичалых Яблонь
вчера, похоже,
стянуты с Креста.
Прошлась косой времён слепая ярость.
А то, что есть -
висит
на волоске.
Иначе всё,конечно, представлялось
в спокойном и обжитом Далеке.
Уж не помЯнешь
в оторопи
Чёрта,
по глине возле Кладбища скользя,
ведь понималось,
правда, - отвлечённо,
что умирают старые Друзья.
И ноющее чувство карантина,
когда на альт перебивают бас.
Но - справедливо,-
что - неотвратимо
случится,
пусть не здесь
и не сейчас.
Что бунтовать,
бросая шапку
оземь?-
становится Осенняя Тоска
в покорности своей -
религиозной.
В предвосхищеньи -
Дула
У виска.