Когда меж собою грызутся поэты,
То искры и брызги летят вкривь и вкось!
Поэты, они ведь, как малые дети,
Их только затронь - и пошло, понеслось...
Чья рифма точнее, чьи образы круче,
И каждый остёр и безбожно лукав.
И каждый стремится взобраться на кручу
Парнаса, локтями других растолкав.
Им надо любви, пониманья и ласки.
Они без внимания чахнут порой
И пишут стишки про лисичку и ласку,
Про мышек и кошек, про стайку, про рой.
(Поэт - это вам не какой-то прозаик,
И он ни за что не напишет про заек.)
И сам я - поэт! В вышине гордо рею,
Вздёрнутый критиком злобным на рею.
02.09.2017