* * *
Был день. Редели облака.
Заплаканные улицы
Смотрели вновь, как свысока
Седое небо хмурится.
Октябрь. Симфония тоски.
За дирижера - осень.
И каждый взмах ее руки
Был для души несносен.
Последний лист, не знавший сна,
Еще хотел быть светел.
"Пора в дорогу, старина", -
Твердил бродяга-ветер.
На грани срыва в никуда,
Дрожащий, одинокий,
На голой ветке у пруда
В смятении глубоком.
"Пора в дорогу, старина", -
Все вторил ветер-странник.
Ты жизнь свою испил до дна,
И нет других в ней граней.
Колеблясь, в путь подался лист,
Покорно с ветки спрыгнув.
И день - в оркестре пианист,
Ушел, черты достигнув.