На реку вновь шагаю я ходко,
В поле ветошь тумана видна.
Столь пряма вдоль осинника тропка,
Словно пулей прошита она.
Скоро въедет пора листопада,
Воздух любит такую игру.
Ярче вспыхнет калины лампада
На морщинистом знобком яру.
Там,где славят квакушки болото
Отломлю стебелёк камыша,
На берёсте,как в книжке блокнота,
Напишу чего просит душа.
И раскрыв самобытность вопроса,
И насытившись духом от строк,
Удалюсь тихо к зеркалу плёса
Запастись вдохновением впрок.
Водной глади узрю панораму
В предосенней тоскливости дня.
Дятел в чаще лесной телеграмму
Может быть отобьёт для меня.