Он, стоя с лейкой на платформе,
Её увидел, в лётной форме,
Дробь выбивавшей каблучками,
Смешинки пряча под очками.
В вагоне тесном, мчавшем к даче,
Был краткой встречей озадачен,
Взгрустнув о юности и Доне,
Билет со скидкой мял в ладони.
К калитке с поезда хромая,
Не замечал разгула мая.
Как здесь, в Москве, могла быть Тая,
Уехав жить в райцентр Алтая?
И не берут её, знать, годы,
Не старят стрессы и невзгоды?
Не столь ровесницы пригожи...
Ужели так мечты похожи?