Пускай дожди идут косые
И листья на ветру дрожат,
Осень становится красивой,
Надев багряный свой наряд.
И пусть все реже в небе просинь
И птицы за море летят,
Но все же так красива осень,
Когда кружится листопад.
Она щедра, она богата,
Накормлен ею каждый был,
В ней столько красок,
столько злата...
И Пушкин - так ее любил!