Потеешь, потей, не боясь ничего,
но сбрызгивай гелем подмышки,
чтоб не возникало: зачем, отчего
ты пахнешь архивною книжкой,
той самой, которую чтить не хотят,
считая за витиеватость
накрученных мыслей изложенный ряд
длиннее витого каната.
Легко квинтэссенцию не замечать,
легко уходить от явлений,
сургуч прилепив и поставив печать
на личную пачку сомнений:
здесь я побывал и архивную пыль
не смёл с недочитанной книги,
и пусть не болит у тебя голова,
сказитель по имени Игорь.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Нет, не ветер мчится по опушке,
шелестя пожухлою травой,
это я забористо частушки
выпеваю в день нетрудовой!
Солнце, утаив протуберанцы,
осень ниспослало на страну,
покрывая листья жёлтым глянцем,
грозами нарушив тишину….
Хорошо тому, кто, не печалясь,
каждый год приемлет с торжеством,
словно звон серебряных медалей
на парадном кителе былом.
Хорошо живущему без долга,
отданного ранее стране,
повторять шаги по почве волглой,
не по праху павших на войне…
Нет, не шелест ветра на опушке
и не журавлиный переклик,
это я, отпев свои частушки,
снова опечалился на миг…
«»»»»»»»»»»»»»»