вчера и сегодня,
всегда
плетутся всяческие мыслишки
о благе
в своем дворе, но
флаги,
флаги провисшие - не ко двору,
ведь двор уже не твой –
он весь кирпичом засыпан
битым,
и стекла окон истолчены
битой,
и ты как оторванный болезнью
лист
кружишь, не ведая где
приземлишься, в какой
луже,
такой жалкий, и такой
ушлый,
правила писаны не про тебя -
тесно,
степи, овраги, леса и реки -
руки твои, глаза, бока и спины;
дышишь,
дыхание не прекратилось,
слышишь?
ветер хрипит в вершинах,
дождь порывов твоих и буйств
по кровельному железу
крадется,
в грязи целый кирпич
найдется,
второй слепишь из глины,
огнем повенчаешь ты сталь и глину,
оплот и меч возродишь,
и встанешь,
суставами грома поднят,
желание
здесь убраться
лопатой заботы и веником мысли
уже не оставит.
И двор твой – страной возвратится.