Отдаётся жизнь.
Словно пепел с сигареты стряхнуть.
Тень моей тени
проходит сквозь все потолочные балки
и падает, падает, падает... или летит?
Только вниз.
Не всё ли равно, когда отдаётся жизнь.
Отдаётся любовь.
Никому не нужна
дорога с односторонним движением,
когда все хотят ехать обратно,
а ты упорно идёшь туда,
и тебя (с цветочками в руке)
переезжает поток нелюбви.
А потом сквозь рёбра гуляет ветер,
напевая унылое "у-хо-ди".
Так — поневоле — отдаётся любовь.
Отдаётся мечта.
Сначала — прямая стрела,
как новая трасса —
прорезает халтурную геометрию пейзажа
холмов, перелесков, и прочего хлама.
Потом — всё медленнее,
застревает в какой-нибудь скальной породе
(времени? обстоятельств?),
пока не уснёт.
Отдаётся мечта — грузная, спящая тётка.
Отдаётся библиотека.
Наврали с три короба.
Особенно поэты,
те, что и в прозе поэты,
всё у них вечно: и жизнь, и любовь, и мечта.
Оставлю Черри-Гаррарда, —
о том, как замёрз нахрен Скотт в Антарктиде.
А так — отдаётся библиотека.
Отдаётся кот...
А вот кота хрен отдам.
Он книг не читал, и знает —
что значит жить, любить и мечтать.
Мечтать день за днём чтобы я не уходил из дома.
Да и прочее, пожалуй, отдам коту, —
для людей жалко жизни, любви и мечты,
хоть и поюзанных.
Кот смотрит, примериваясь зубами к книге:
"Я давно тебе всё отдал,
а ты прятал такую вкусную библиотеку".