Богема льнёт к древнейшей пустоте,
чтоб ею оправдаться как-то лево,
почто кругом не то, не сам, не те,
посткатастрофа, ужас смерти древа,
расколотых рефлексий бесприют,
замедленность в привычных моционах,
бьют - не бежишь, да и когда дают -
лишь в ступоре глядишь живой иконой,
мир завершит тобой свои дела,
сейчас и здесь кончается... терпенье?
но если пустота не родила -
вина отяготится ерепеньем,
не лучше был бы мелочный корпёж,
формальности прут неуклонно к краху,
всё это вправду так и есть, и всё ж,
сей детский фокус сильно выгнут к страху,
боишься жить по истинной любви?
Творца в долину смерти призови.