Писать стихи, быть может, каждый знает как,
Но почему же не у всех выходит это дело?
Наверное, поэтов внутренний чердак
искрится долго и терзает худенькое тело.
В том чердаке лишь копятся страданья.
А выплеснув на клок бумаги сопереживания,
оставляя дверь всегда туда открытой,
поэты не боятся злости и души немытой.
Позволив входа без билетов,
впускают каждого и без куплетов.
Бесплатно отдают частички.
Без надобности хитрые отмычки!
На чердаке живет чудовище грызучее.
Неимоверно гадкое, ползучее, дремучее.
Но как просыпается оно,
Съедает сердца волокно.
При входе грязной, алчной, узенькой души,
тот монстр жрет и ползает быстрее.
Он кричит "Поэта жалкого туши."
И та полакомиться хочет все сильнее.
Там тепло, живая плоть и кровь.
Паразиты обожают этот кров.
Но пока поэты чувствуют огонь души,
Пишут лезвием внутри прекрасные стихи!