Эх, что за люди эти португальцы,
Язык шуршащий и журчащий их ведёт
В улыбках, разговорах, танцах.
Открытость им, пикантность придаёт.
Легко даётся им всякая работа,
Всё между прочим, как бы не спеша.
Всё как-то вместе, вроде беззаботно,
И всем открыта португальская душа.
Здесь, как в Италии, витает дух старинный,
Но прагматизма итальянского тут нет.
Народ здесь щедрый, добрый, видный,
И музыкален их менталитет.
Брусчатка улиц, площадей и скверов,
Соборов древних шпили, и дворцов,
Скульптуры их героев и премьеров,
Свободы португальской их певцов.
Всё в зелени акаций и платанов,
Повсюду бары, шале или кафе.
Резвятся дети около фонтанов,
Туристы навеселе и под шафэ.
Не коммунизм, но что-то здесь похоже,
Во всем везде сплошной интернационал,
Каких кровей намешано на рожах,
Коктейль цветов народ тут намешал.
И всё прижилось, радуется миру,
Друг друга понимают и живут,
Пусть не богато, даже не до жиру,
Но все довольны, говорят, поют.
Страна и городишки небольшие,
Такие же и горы, и холмы,
Где замки по-игрушечьи смешные,
Что строили когда-то короли.
Два главных города, и Лиссабон, и Порту -
Столица первый, деловой второй,
И он же главный, портвейнового сорта,
Там сотни марок, одна вкусней другой.
А вот вода любая из-под крана,
На вкус приятна, и всегда чиста -
Нет лиссабонской в мире равных -
Так пьётся, тает на устах.
По узким улочкам и площадям столицы
Трамваи допотопные грохочут,
В открытых окнах радостные лица,
Битком набитые вагоны все хохочут.
Певцы фаду поют на площадях,
С надрывом песни слух щекочут,
Свой голос, душу не щадя -
Они встречаются везде, и днём, и ночью.
Благословенный край, страна, её народ,
Что создал всё, и всем на радость.
Не существует здесь, он радостно живёт
На будущее глядя, всем на зависть.