Средь ночи
просыпаюсь вдруг,
всё мысли, мысли,
никак свой не закончат круг,
в башке повисли.
Казалось бы,
чего страдать,
ведь все известно.
Но раскаленная кровать
вдруг стала тесной.
Откуда-то слышны шаги,
но слишком рано.
Смотрю в окно –
опять ни зги
в век этот странный.
Хоть в лоб,
хоть по лбу –
все равно
не будет счастья.
Долдон на площади стоит
знак самовластья.
Рука нащупывает бок
клавиатуры,
Эх, написать бы письмецо
Блатной фактуры.