Бутылка водки... Хлеб... Стакан гранённый,
А за окошком, тучей – вороньё…
И сединою снежной, убелённый,
Мужчина... ВкОван в чистое бельё.
Взрывает мозг, врача обрывок фразы:
«Рак, в стадии последней, метастазы...
А тут ещё слетелось вороньё;
неужто твари чувствуют СВОЁ?
Нет, я не обреку себя на муку!»
Прощальный текст, в конце - факсимиле.
Трофейный "Вальтер" лёг удобно в руку.
И капли пота, КРУПНО - на челЕ.
Вдруг за окошком: детский возглас:
«Деда!»
Так радостно кричит внучок соседа!
А где то там, в подкорке:"Слышишь, сука?!!
Уйдёшь и не увидишь больше внука!
Стоишь у ВРАТ... Давай! Себя убей!
Беги трусливо от судьбы своей!
Ведь ты солдат! И твой удел сражаться!
ПОЗОР, без боя, воину - сдаваться!"
Каким же жарким выдался июль...
Он расстегнул крахмальную рубашку,
А под рубашкой - старая тельняшка,
и крест нательный, что спасал от пуль.
Махнул, не глядя, горькой пол стакана.
Воспрянул:"Слава Богу за намёк!
Ох, старая опять заныла рана,
нелёгкий, нынче, выдался денёк..."