Ковыль полощет на ветру
белёсый холст,
Да паутиной по утру
прикрыт погост.
Пустеют хаты вдоль дорог,
грустит полынь.
В родном краю душой продрог,
на сердце стынь.
Гусей не слышно голосов,
пруд опустел.
Даже бродячих нету псов,
таков удел.
Душе б не плакать, не стонать,
да вот беда,
Зовёт она сюда опять
меня всегда.
сентябрь 2017