хорошо, что меня
никто не читает.
не читает нотации
насчёт стиля и вкуса.
но плохо лишь то,
что меня понимает
одно существо
из незаурядного мусора.
оно вечно ноет,
пляшет под дверью,
иногда запрещает мне
громко писать.
кричит по утрам:
'нет, дура, не верь ей!
поэзии точно на тебя
наплевать'.
я верю? да, верю.
ведь все это просто.
сложи дважды два
и видишь ответ.
разве такой человек,
такого-то роста
может внезапно
стать словом 'поэт'?
нет, вы видели меня,
стоящей под дверью?
меня и не видно в
проклятый глазок!
но давно это дело
стало мне целью.
я справлюсь с проблемой,
уж если Вам невдомёк!
и те, кто шептались
за моею спиною.
и крылись в беседах,
обсирая стихи,
станут друзьями,
вдруг станут семьею
и придут на могилу,
а в руках их цветы...