Опять эта кухня и стол под клеенкой,
светильника тускленький свет,
сюда возвращаюсь я призрачно-тонкой,
и мне здесь всегда двадцать лет:
тут рыжие волосы плечи укроют,
под челкой сверкнет рысий глаз,
когда-то у матери было нас трое,
Мой август,ты плачешь о нас...
Не знает никто,как квартира-гробница
держала в клещах.Из еды- кипяток,
мой брат,одолевший Гомера и Ницше,
принес мне засохшего хлеба кусок,
еще приносил он подмерзший картофель,
сказав:-"кто-то выкинул из гаража"...
И все норовил,повернувшись,стать
в профиль,
и не смотреть мне в глаза...
02.09.2014г.