Она была наверно дурой,
Каких на свете очень много.
И шла по жизни вечно хмурой,
Своей унылою дорогой.
И ей казалось, что на свете
Нет места истинному чуду.
Есть только дождь, и только ветер,
И бесконечная простуда.
А чудо рядышком ходило,
И улыбалось про себя.
О чём то пело, и светило,
От всей души, её любя.
Она жила в плену обиды
На всё, что в жизни ей досталось.
Рисуя в мыслях пирамиды,
К себе испытывая жалость.
"Чудес на свете не бывает" -
Твердила про себя, как догму.
И улетала счастья стая,
От глупых слов к чужому дому.
Казалось бы, так просто верить,
Что чудеса всегда близки.
Порой тревоги и потери
Всего лишь повод для тоски.
16.04.2016.